Анатолий Аверьянов

Поэт, журналист, общественный деятель. Родился в Москве 26 февраля в 1940 года. С началом Великой Отечественной войны семья была эвакуирована в Свердловск. Затем семья переехала в Саратов, где он в 1967 году закончил филфак (отделение газетных работников) госуниверситета им.Н.Г. Чернышевского.

Работал в студенческих строительных отрядах на целинных землях Казахстана, на строительстве Саратовской, Куйбышевской и Усть — Илимской ГЭС. В 1978 году после окончания Саратовской ВПШ был направлен на работу в Пензенскую область. Работал в районной газете, на телевидении, в партийных органах и на промышленных предприятиях города Нижний Ломов. «Почётный гражданин Нижнеломовского района Пензенской области «. Печатался в центральных, областных и районных газетах, сборниках, альманахах. Автор литературных сборников «Такое впервые я вижу «, « На широте сердца» , » Живу в подсолнечном краю», » В переулках лет», » Не живи, меня не помня», «Я арендую шар земной», » Озарённая земля «, » Волгарь». Член Союза журналистов ( СССР ) России, член Союза писателей России.

В доме ветеранов

Всё меньше блеска орденов

И утихает звон медалей.

Страна прославленных сынов

Теряет, как на поле брани.

Они уходят на заре,

Печаль роняя с чёрных рамок.

И сиротеют во дворе

Скамьи у дома ветеранов.

Вздохнут невольно старики,

Поговорят о них недолго.

И вдаль глядят из-под руки

На безысходную дорогу.

Чего-то и кого-то ждут-

Гостей ни местных, ни столичных…

Над узелком пожиток жгут

Завхоз затянет по привычке.

В свой похозяйственный журнал

Внесёт непамятную дату.

В графу «постель» запишет – «сдал».

И округлит, как жизнь, солдату.

В победный день

Полотнища трепещут на ветру,

Гремят победной трагикой оркестры.

И вновь колонны памяти идут

На самое святое в жизни место:

Туда, где пламя вечного огня

Нещадной болью душу обжигает

И на холодных плитах имена

В весенний день как будто оживают.

Идёт сюда подросток и старик,

Чтобы застыть в молчаньи благородном.

И алый цвет пылающих гвоздик

Вновь закровит у памяти народной.

Слова здесь по-особому звучат.

И скажут о героях поимённо

Устами современников, внучат,

Что дедов и отцов Отчизна помнит.

Глядят с портретов Родины сыны

Сквозь дали временного неуюта

И клятва, как проклятие войны,

Слышна под громом прощального салюта.

Памятник

Я рядовой морской пехоты.

Враг «чёрной смертью» нас нарёк

И на земле, да и на флоте

Встречают нас под козырёк.

Стройны, сильны и элегантны,

Бушлат, тельняшка, брюки-клёш.

Мы двухметровые гиганты.

Таких в России лишь найдёшь…

Рассвет над Крымом брезжил утром.

Был холодок в углах окоп.

Вдруг громогласное «Полу-у-ндра!»

В атаку взмыло моряков.

Последний бой.Бой- рукопашный.

Вперёд! И выбора здесь нет.

Пошли отчаянно, бесстрашно,

Зубами стиснув траур лент.

Глотнув огня из плоской фляжки,

Да так, что стыли кадыки,

За бруствер кинулись в тельняшках,

Оскалив острые штыки.

Рассвет в полнеба кровью залит,

Как будто там кипело зло.

Парням из Пензы, из Рязани,

Из Костромы не повезло.

Когда по ветру, дуновеньем

«Полун…!» — неслось на всю страну,

Они застыли на мгновенье,

Шагнув навечно в тишину.

Вот так нахимовцы когда-то

За Севастополь шли, за Крым.

И навзничь падали гиганты

На встречу зорям молодым.

Теперь стою тобой опознан,

Как сын земли и сын морей,

Солдат морской пехоты в бронзе

В тени у крымских тополей.

На высоте пирамидальной

Мне часто грезится пора

Мечты моей- походов дальних.

Отпустит ли Сапун- гора?!

Помню это лихолетье

Я не был, к счастью, на войне,

Но помню это лихолетье.

Оно бедой болит во мне.

И посягает на бессмертье.

Боюсь её забыть , унять

Внезапным счастьем ли, удачей

И охладить ту боль огня

Днём наступившим, настоящим.

Я не был , к счастью, на войне,

Да вот жива во мне обида-

За время тяжкое втройне,

Что счастья детского не видел.

И в светлый праздник по весне,

Когда кругом гремят салюты,

Гремят, как будто на войне,

То тяжелы мне те минуты,

Когда на радиоволне,

И с чёрно-белого экрана

Звучит набатом о войне

Грозовый голос Левитана.

Вдовы

Вновь пишу с сыновнею любовью,

Находясь в чувствительном плену

Ваших глаз, глядящих в душу с болью,

Не забывших до сих пор войну.

Сколько горечи во взглядах вдовьих!

Сколько силы женщинам далось,

Им, безмужним, чтобы жить не вдоволь.

По-другому, знать, не довелось.

По плечу тревоги и недуги-

Даже те, что сердцу не близки.

Не жалея наметала вьюга

Белизну на косы и виски.

И сейчас их жилистые руки

По-мужски надёжны и крепки:

Поднимают правнуков и внуков.

Лишь на песню вдов не легки.

Жаль, что время к ним неумолимо-

Потихоньку, но своё берёт.

Обжигает памятью былинной

Опалённый сорок первый го